Mary Celeste (parte 4)

 Perdonandme esta larga ausencia, pero he estado muy atareado y también una temporadita de vacaciones. Ya vuelvo a estar con vosotros. Un saludo a todos

II

5 diciembre 1872 Gibraltar

La inspección al Mary Celeste no duró más de una hora. Los tres hombres se dividieron e inspeccionaron todos los compartimentos de la nave por separado. Los tres volvieron con el mimo rostro manchado de pánico. Los tres pálidos, con las mismas ganas de vomitar, con el mismo deseo de salir cuanto antes de allí pellizcándoles las piernas.

Wrigh y Jonson se limitaron a gruñirse gravemente el uno al otro. Deveau acudía al lugar donde le esperaban los otros dos hombres con la cabeza agachada, con el corazón empujándole en la boca del estómago, con la convicción de que todo lo que había visto en aquella nave sólo podía ser fruto de los demonios.

  

Toda la tripulación se arremolinó expectante alrededor de los tres hombres que regresaban a la cubierta del Dei Gloria. Nadie se atrevía a abrir la boca para que los testigos les hablaran del Mary Celeste. Tuve que abrirme hueco entre todos ellos haciendo uso de los codos para poder llegar a la altura de Devau. Y una sola mirada de esos ojos inyectados en sangre fue más que suficiente para saber que algo no iba bien.

-         La comida estaba caliente sobre las mesas- fue la primera frase que consiguió articular antes de que su cuerpo estallara  en temblores que parecía que le partirían en dos- Estaba caliente, echaba humo, la mesa estaba puesta y no hemos encontrado un solo tripulante.

-         ¿Ni vivo ni muerto?

-         Nada, mi señor. Completamente vacío.

Todos los hombres abrieron los ojos de par en par y contuvieron la respiración al unísono. Se agarraban los unos a los otros de los hombros, y aguardaban con las bocas abiertas a que Deveau continuase con su descripción.

-         Había suficientes víveres para una larga travesía. Y agua dulce para una tripulación numerosa. En cubierta encontramos algunos pequeños desperfectos ocasionados por la tormenta de estos días: el trinquete ha desaparecido de la verga, algunas jarcias están enmarañadas y la driza superior está rota. Pero el barco es navegable. Perfectamente navegable.

-         ¿Y el diario de a bordo?- indagué con la esperanza de encontrar allí alguna respuesta.

Deveau sacó de su bolsillo un pedazo de papel amarillento, lo desdobló todo lo rápido que permitían sus manos temblorosas, y leyó en alto su contenido:

- “Lunes 3 de diciembre. A las 5 llegamos a la isla de St Mary, en dirección ESE. A las 8, la punta este estaba al SSO, a 3 km de distancia…” Eso es todo lo que se puede leer- y me extendió el papel con su mano derecha- Igualmente no hay ni rastro del cronómetro ni del libro de navegación. Aquí ha pasado algo muy raro, mi señor, algo muy raro.

 

Futuro Incierto

Una mano te toca, te sacude el silencio
acumulado en los hombros.

El polvo.

Suena seca la hoja de tu nombre
antes del suelo, igual que la arena desnuda,
igual que tu cuerpo corriendo desnudo hacia a mi,
o latiendo en mi oído,

asegurando que la tierra nos conservará

irremediablemente

para más adelante.

Habitación sin vistas

La habitación está oxidada. En el rincón derecho más próximo a la puerta, nace un manojo de margaritas debido a la humedad del orín. Empiezan a marchitarse por la falta de luz y la poca calidad del oxígeno.
Aquí siempre huele a orín, a sangre, a vejez, a excrementos, a encías viejas y desdentadas. Nunca ha habido ventanas en estas paredes. Nunca un trocito de cielo se ha colado hasta tus ojos, ni el aire del color del cristal, ni el olor de los amaneceres a las 6 de la mañana. Sólo es evidente este suelo duro, templado, y cubierto de cucarachas rojas.

Breve desnudo

Tu mirada hace ruido en mi vientre,

se esfuerza por covertirme en la única noche
que no caiga dormida,

por mantenerme en pie como hielo joven,

por arroparme
con los ojos redondos del ombligo
o el horizonte afilado
que un día será las cosquillas de tus piernas.

Ausencia 4

La realidad de esta vieja habitación
es la sed con la que se despierta uno, las terribles fisuras en los dedos
por tu no-presencia,
tu no-forma-de-hablar como la lluvia
que escuece bajo la ropa interior,

la tela rota en el hueco imposible que dejaste,

la larguísima extensión
de la almohada para uno solo.

Probablemente la puerta llora
porque entiende que no la volverás a hablar

Monólogo interior de un loco

No cruzar en rojo. El muñeco rojo es no-cruzar. De pie ahí, en la frontera imaginaria que forma la acera. El semáforo en frente, levantado, a punto de cambiar. Miras a un lado. Miras a otro lado. Verde. La señora del carrito está ridícula con ese sombrero de plumas. Sí, ridícula es la palabra.

Anuncio de edad

Todavía vestíamos como niños y ya hablábamos de hacernos viejos, de dejarnos los dientes con mesura, de operarnos las horas de las muñecas para no crecer más de lo que lo hacíamos.

Dolían las manos porque se hacía de noche muy tarde.
La herida manchaba el pañuelo de rojo, los gritos del juego dejaban la ventana abierta a los grillos,
mamá y papa,
en el salón,
se deshacían en estrellas cuando estaban solos.

El mundo medía cuatro manzanas y tenía la textura de unos codos sucios.

La vida se nos reducía poco después de las ocho a una caja de cartón y unos calcetines viejos.

Nada más hacerse otro día
prohibido jugar a la pelota y olvidar restos de uno mismo sobre una pared que se hace mayor.
La comunidad de propietarios.

Enfermedad

Le quedan a usted seis meses. El doctor no me miró a los ojos. Eso todavía lo recuerdo. Mas o menos seis meses, lo recuerdo de la misma forma que recordaré siempre esa sensación de mareo en la boca del estómago, esas ganas de vomitar revoloteando ahí abajo, lo tiene en un estado muy avanzado, el suelo bailando a tu alrededor, la bata blanca del doctor apestando a amoniaco,

Soledad de cemento

(Dios, entonces, posó sus manos sobre mis hombros y me sentí sola)

E. Medel  

Solo en el sentido literal en que se clava el frío y las sábanas escuecen y nos construyen un mundo de papel y a medida. Solo, de aquella manera

en que la lluvia gatea a los tejados, las farolas achacan en sus huesos el trabajo de los hormigas, la incipiente humedad de las aceras grita allá abajo

una frase incomprensible a los oídos. 

El tiempo sobrevive colgado de las ramas de los árboles. 

Es la hora sucia del sendero de los perros.   

Aquí arriba el peso de la soledad golpea mucho más duro sobre la uralita.

Mary Celeste (parte 3)

Por la situación del sol, debían ser las tres de la tarde cuando conseguimos aproximarnos a la nave avistada. El viento seguía maniatado y el sol caía sobre nuestras cabezas en picado. Ya a una distancia razonable traté de llamar a viva voz a la tripulación del barco sin obtener ningún tipo de respuesta. El silencio se zambullía sobre el vientre liso del agua provocando ondas que se extendían hasta perderse en el horizonte. El bergantín se quejaba ruidosamente. Ascendía a la cúspide de las olas para descender con suavidad retorciendo sus huesos artríticos, quejándose como se quejan los ancianos cuando barruntan humedad. Aquella forma en que la madera vieja lloraba conseguía erizar los bellos de todos mis hombres: las historias de barcos fantasmas que compartían con los tragos de ron les llenaba ahora la boca de un extraño sabor amargo.